Stăteam pe bancă în gară în Seven Sister şi număram posibilităţile.
Nu ai nimic de scris, mi-am zis.
Nimic, mi-a răspuns, de undeva de foarte departe, ecoul.
Ca şi sângele, poezia ar putea murdări caldarâmul sau mişca şinele, făcând trenul să deraieze
ar putea încărca şi mai grav …